Como emigran las aves a lo gris
cual viento, frío, llovizna, ipso facto.
En el viaje, salvaje, a algún país.
Así rumbo al mundo de lo abstracto.
Como entonando estrofas, algún bis,
entre notas mudas, sordas al acto.
Como cometo errores, aprendiz,
de los cuales también me jacto.
Y en el contacto visual ahora,
puedo ver el clima que no mejora.
Horas y deshoras, alrededores.
Hay de ustedes, los inquisidores,
críticos, mentirosos, inexpertos
no volarán a esos cielos cubiertos.
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